Fallecí ayer. No me di cuenta. El caso es que pasé todo el día como desmemoriada, excesivamente eufórica, catatónicamente imperfecta. Un síndrome agudizado de mi propia naturaleza ecléctica y pragmática.
Era yo en la misma esencia del olvido, o quizás el recuerdo fugaz de un pensamiento caduco y mortecino. Lo cierto es que fallecí ayer. Acababa de cumplir los cincuenta y siete. Mayo cerraba su última ventana. Huele a asfalto y madreselva.
He cumplido mi promesa de vivir hasta el límite sibilino de mi conciencia. Solo he dejado una tarea pendiente: escribir mi epitafio.
He decidido volver. Esperadme.
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