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Después de más de setenta días en silencio, ¿de dónde ha salido tanto ruido? ¿tanto tráfico? ¿tanta prisa para ir a ninguna parte?

Hace unos domingos sólo se oían los aplausos, alguna canción desentonada, el piar de los pájaros que hablaban gozosos ante el eco profundo de la tierra y ese murmullo primaveral en el que se oían crecer los geranios como símbolos de vida en su auténtico latido.

Pero hoy de repente se nos ha colado el ruido. El ruido del tráfico exasperado. El asfalto vuelve a rugir con un atronador estallido de motores, tubos de escape como bocas de volcanes y cláxones que quieren constatar su desagradable presencia, con o sin coronavirus. 

La humanidad vuelve a la calle. El ruido todo lo ocupa.

El ruido como único lenguaje.

Recuerdo hace unos años… bueno, en realidad unos meses, recibíamos los viernes con esa alegría explosiva con la que los niños esperan la mañana del 6 de enero. 

Hacíamos planes, quedábamos con los amigos, con la familia,  y se nos abría una expectativa mágica y sorprendente para dos días de descanso, de fiesta o de crecimiento personal entre el aburrimiento y la apatía precisa.

Sin embargo, ahora, los viernes han quedado desplazados. Se han quedado temblando en el borde del calendario como aprendices de funambulistas o  magos jubilados que dejaron la chistera olvidada en cualquier rincón de la memoria.

Volverán de nuevo cuando sepan que estamos preparados para una explosión de sana alegría.