Bienvenidos al hogar de mi alma
Escribo versos porque hace frío
y me tirita el alma.
Porque es sábado y sabe a lunes,
y cumplo años,
y ya soy vieja -joven anciana-,
y tú no estás,
y el teléfono de Dios comunica,
y mis hijos no vienen,
y mi infierno se agranda.
Escribo versos para no suicidarme
con una soga de esparto y de nostalgia.
Se sentaron frente a frente
con los ojos cayendo como cataratas de vino
en un diluvio de deseo y costumbre.
Extendieron las manos
separando el enjambre de hojarasca
nacido en el último otoño.
El silencio era denso y el olvido perpetuo,
solo preguntas sin interrogante
levantaban oleadas de ausencia
entre el infinito acantilado de los cuerpos.
Otra vez el destino caprichoso
los unió al final del trayecto,
tenían demasiada sed para pedir agua…
Solo el humo encontró abrazadas
dos promesas de escarcha que nunca fueron ciertas.
Febrero – 2008
A Luis Leal, mi padre
No tenemos suficiente memoria
para igualar los pasos
que, ordenados y azules,
se van sucediendo
a lo largo del sendero de la vida.
No disponemos de tanto pixeles en la retina
como para detener el paisaje,
entero y eterno,
en la brevedad infinita de los años
que se descuelgan en bandadas
de calendarios fugaces.
No tenemos tantos armarios en el alma,
tantos cajones, entre las costillas y la garganta,
para almacenar aquella brizna,
aquel ocaso,
esa otra raíz acariciando la roca
o esa tímida brisa que precede
al triunfo del camino completado.
No tenemos tantas manos
y, sin embargo, las caricias continúan
abriendo sendas sobre los empinados riscos de este valle
que ya conocen del fuego de nuestros nombres y apellidos.
«La soledad del taray y otros poemas»
Cuentamontes 2009
Por los páramos desérticos de la madrugada,
el viento fluye, en eterna fuga,
como de un ánfora penetrada de grises amapolas.
Dulce silencio que abruma estrellas de mediodía.
Como un océano pleno de horizontes
emerge el paisaje colmado de luz.
La noche acaba abocada al más lejano olvido
de aladas nocturnas y aves de añil.
Todo el sueño reposa en silencio bajo un volcán
sembrado de ríos gorjeantes de caña y junco.
Amanece sobre un tiempo de lunas y ciegos ecos
entre páramos de escarcha y rosado abril,
a lo lejos, como dulcemente punteada,
la tierra se llena de iris y cobre,
letargo mineral sobre la albahaca tierna
recién enamorada de un viento estrenado de luz.
Todo crece tras el bullicio materno de las raíces
prolongando sus miembros hacia el profundo sueño
de las más recónditas luces germinadoras.
Por los páramos desérticos de la madrugada
la vida estalla entre pausados tonos de soledad.
Allí donde se desborda el Mar Negro
un oleaje de azúcar
viene, con un son de maracas sureñas,
hacia la marea tibia de la porcelana
precipitando, al fondo, breves marinos blancos
sobre un rodar de aceros y tumultos de agua.
Allí donde el tiempo se detiene en la sombra,
una luna mulata teje semillas de viento,
oscuras lágrimas desbordan la tierra,
suspiros negros aroman la noche
con una brisa de amargura y miel.
Allí donde la tarde tome forma de casa,
un hogar de camelias nos enseña su espejo
y ante el breve tumulto de palabras y versos
se nos duerme en los labios el fruto
de las llanuras doradas del Sur,
como si la tarde abandonara en la taza
un océano de bocas invitando al Amor.
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