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Por entre las rendijas de mi alma entra el color de la calle. Afuera es primavera, pero ninguna de sus tonalidades parece permanecer hoy. Aquí sólo entra el gris, el sucio gris del asfalto, de la soledad, de la enfermedad, del miedo y la incertidumbre.

Afuera es primavera: en mi casa, en los ojos de mi hija, en el balcón de mis padres, en la sonrisa impecable de mi amante, en los buenos días de mis hermanos, en las buenas noches de los amigos. 

Mirándolo bien, lo que antes era negro empieza a ser gris. Vamos avanzando. 

Hoy, para comer, hemos elegido un menú especial. Las viandas ya están dispuestas, recién preparadas para ser degustadas con el más excelso de los apetitos. 

De primero, aperitivos variados: esperanza al ajillo, aceitunas rellenas de besos y ensaladilla de risas.

De segundo: verduras rebozadas con caricias furtivas, un guisado de imborrables recuerdos y menestra de rúcula, almendras y abrazos en almíbar. 

De postre, y siempre que se imponga el deseo, un tiramisú nacarado con lágrimas de armonía, fruta fresca crecida en el primer rocío y una tarta de nostalgia bañada con alborozada alegría. 

En mi casa tenemos una despensa muy especial.

Hace algunos años que cumplí los 50.

He sido administrativa,  madre, ama de casa, actriz, poeta, animadora de escritura, amante, hija, hermana, lectora empedernida.

Bailarina sin talento, música sin oído, gimnasta con vocación atrofiada y tertuliana con la opción política siempre incorrecta. 

Todavía me queda mucha vida para probar y equivocarme, para buscar y perderme, para des-amar y reencontrar la brújula perdida, la rosa de los vientos que me deje varada en esa bahía perfecta en la que las sirenas te cantan bajito, al oído, envueltas en escama y marea.

Quizás ahora toca reinventarse.  

Dejar que el tiempo nos fabrique otra vez en una voluta de oxígeno escapada del inmenso crisol del silencio. 

Dejarnos fluir para encontrar, de nuevo, la vida.