Bienvenidos al hogar de mi alma
Hay días en la que todo lo habita el cansancio. Este sopor de persiana cerrada desde la que solo se deja entrever un limitado estampado de paisajes miméticos.
Cuesta tomar oxígeno, demasiado esfuerzo para levantar la cuchara o peinarse la memoria. Casi he olvidado las normas de ortografía, el color de los semáforos o la medida del bizcocho. Para evitar el olvido, todo tengo que apuntarlo, pero también me agota.
La pandemia me ha lanzado a la cola del paro, no trabajar me causa cansancio.
Esta pandemia será conocida en los anales de la historia como: La Pandemia de los Licenciados.
De repente han brotado expertos en todas las materias. Como tras la lluvia, y en plena montaña, aparecen las setas, salvajemente resueltas, benévolas y malvadas, con esa prepotencia natural que les da la libertad de nacimiento.
Médicos, biólogos, políticos, estadistas, economistas, filósofos y hasta virólogos. Se han expedido más certificados de profesionalidad, en los últimos meses, que en los últimos siglos. Sin duda somos un país de grandes intelectuales.
Podéis salir al balcón a aplaudiros a vosotros mismos. Yo me quedo en la retaguardia del silencio, donde los ignorantes sólo nos queda confiar.
Para llegar hasta aquí hemos cruzado valles de incertidumbre, paisajes miméticos sobre interrogantes imprecisas, fiordos de dudas, barrancos caóticos en los que la roca se confunde con el musgo vespertino de la primavera.
Para llegar hasta aquí hemos tenido que olvidar el camino, romper todos los mapas, desquebrajar todas las brújulas y hacer astillas las férreas direcciones que nos llevaban de vuelta a casa.
Nada de lo aprendido hasta ahora es suficiente. Se han quebrado las normas, las leyes y el orden natural del universo y ahora nos toca aprender de nuevo.
Quizás la mejor opción sea dejarse llevar e iniciar el vuelo.
Hoy nos hemos levantado con una buena noticia: tenemos vacuna.
Pero seguimos en espera.
A estas edades es complicado retomar la esperanza perdida, la alegría contenida o la euforia solapada. El calendario se ha convertido en un tren encallado en una vía muerta.
Cualquier buena noticia se convierte en un susurro de prudentes expectativas. Ya no creemos en los cuentos de hadas, hemos perdido la fe, desde hace ocho meses todos somos ranas y ya nadie puede besarnos.
Tenemos vacuna. Pero seguimos en espera.
Me estoy acostumbrando a no dar abrazos y, sinceramente, no me encuentro tan mal. Me he liberado de la tenaz hipocresía que rodea los parabienes sociales.
Aquellos que me aman, y a los que amo, saben que más allá del roce de la piel se multiplican las caricias. La manifestación del amor ha cambiado de gestos, de rutina, de costumbres. Las palabras han quedado obsoletas y los besos llenos de aire sobre las inocuas mejillas, han perdido la lira idílica de las piadosas mentiras.
Amar, por fin, se ha convertido en un verbo conjugado en presente pluscuamperfecto.
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