Categoría: Cotidiana eternidad (Página 34 de 41)

Disfrutar del amor, de la vida, de la esencia, del silencio y la algarabía.
Disfrutar del llanto y la sonrisa.
Disfrutar del olvido.
Hacer ovillos con el recuerdo.
Dormir a ratos. Despertar a medias.
Encontrar la luz eterna sobre el rastro intruso de las pesadillas.
Ser efímero y disfrutarlo.
Y parir todos los días con el dolor placentero de la esperanza.
Disfrutar del amor así, sin tiempos ni medidas.
Sin la horca crepuscular del reloj que se nos vuelve efímero entre los bolsillos.
Disfrutar del amor,
de ese hálito imperecedero en el que transita la vida a golpes de lunas nuevas.

                                       «La vida sigue siendo el mejor de mis poemas. Gracias a todos los que me dais tema para seguir creando. Va por ti, Maritú»

Pues sí Mariyo resulta que en este invierno que despierta las memorias y congela las neuronas, un día cualquiera, de esos laborables que el calendario viste de negro como viuda iracunda, o Bernarda desgarrada por el peso de la tradición y la conciencia intranquila, iba yo paseando calle arriba, como cualquier coplera de mantilla y moño en alto, cuando me encuentro a una excelsa figura. «¡Qué guapa!», pensé para mí misma, «¡Qué porte…qué elegancia… qué peinado tan refinado… qué inteligencia tan precisa!» Era la misma imagen de una diosa, una Venus encarnada, la fruta perfecta en el paraíso de la gloria. Al llegar a mi altura… «¡¡coño…si soy yo!!» y nos hemos fundido en un solo cuerpo, carne inmortal que superará cualquier tipo de crítica, cualquier barlovento de incultura, toda la putrefacción de los vientos inclementes de la libertad.

Y así voy, majestuosamente calzada sobre unas plataformas de pelo esculpido por la laca de la victoria, envuelta en la bandera de las azules gaviotas, hablando sin sentido con un cetro dorado en la mano derecha para imponer el ritmo de los ejércitos victoriosos del olvido. Soy yo la que manda, la que dirige, la que sabe de órdenes y leyes, soy la viva imagen del poder y, además, soy perfecta.

¿Mariyo?… ¿Mariyo?… ¡¡Lástima que nadie se dé cuenta!!

Es lo que yo te digo siempre, Maribiccristal, ¿para qué escribes con lo bien que puedes estar haciendo punto de cruz y viendo el «Sálvame de Luxe», -válgame el pareado rocambolesco-?
Escribir no sirve para nada en estos tiempos de tontuna «idiotológica», discapacitación gubernamental y anormalidad social entre emociones contradictorias.
Ya no sirve de nada derramar una lágrima ni una gota de indeleble tinta, especialmente si no estás aleccionada para aquello de los himnos, de las manos en alto y de la boca mutilada más allá de la garganta.
Ya sabes que mi cultura se fragua entre los platos y los versos de Neruda, sobre todo aquellos que puedo evocar en el torso desnudo de mi amante, pero he visto llorar páginas enteras sobre las lapidarias decisiones de unos pocos que tiraban piedras de indiferencia sobre el magno poder de un pueblo que sigue necesitando las palabras como el mismo agua que mana de la fuente lírica de la sabiduría. Son los mismos verdugos que sentí llorar viendo «Agora», cuando Amenabar nos devolvió a Hipatia. Pero aquello fue en Alejandría, cuando los hombres eran bárbaros, esto es España, cuando los hombres, además, son ladrones.
Como ya no quieren dejarnos ni el derecho al recuerdo, ahora firman leyes para anestesiarnos los deseos, mutilarnos la alegría y hacernos una ablación en el mismo centro de la esperanza. Pero es que yo ya no soy virgen, Maribiccristal, por eso puedo permitirme el lujo de ser puta los días de luna llena o entrar en los conventos derramando versos de azahar. Y no soy virgen porque comí de la manzana, esa que aparece en los libros, sagrados o prohibidos, esos que hoy se me han quedado en casa con la página quebrada y el aliento dormido entre sílabas imprecisas.
No quieren que sepamos, no quieren que salgamos a la calle, no quieren que escribamos. No quieren porque no saben la paz que da la limpia conciencia, el reposo que otorga el crecimiento, la luz que nos entrega la libertad de alma, y de pensamiento… el oxígeno vital que nos entrega el arma voluptuosa de la palabra.
Por cierto, Maribiccristal ¿te he dicho ya que Belén Esteban vuelve a la tele?…