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Con el desamor ya nada es lo mismo, amigo.

El deseo sabe como a rancio, leche agria,

yogur desnatado.

Ya no es lo mismo, ya nada tiene su originario sabor,

ese perfecto pretérito de dulces y salados

diferenciándose en el paladar de la vida.

Nada, nada sabe a esa sazón cotidiana,

a esa eterna miel diaria plena de sorpresas,

plena de sorpresas y rutina.

No se distingue el azúcar, ni la sazón de las fresas

y los saleros se vierten sin superstición ni milagro.

Cuando el desamor ocupa uno a uno mis sentidos

ya nada es lo mismo, amigo,

mi boca solo distingue el amargo sabor de la soledad.

Ediciones Torremozas

Si no hay nada más urgente

que hacer en este día como otros.

Si cada cosa está en su lugar,

cada alma en su hombre,

cada niño en su sueño,

cada astro en su cielo…

¿Por qué no fecundar el futuro

amándonos sin límite?

Ediciones Torremozas