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CON EL DESAMOR

Con el desamor ya nada es lo mismo, amigo.

El deseo sabe como a rancio, leche agria,

yogur desnatado.

Ya no es lo mismo, ya nada tiene su originario sabor,

ese perfecto pretérito de dulces y salados

diferenciándose en el paladar de la vida.

Nada, nada sabe a esa sazón cotidiana,

a esa eterna miel diaria plena de sorpresas,

plena de sorpresas y rutina.

No se distingue el azúcar, ni la sazón de las fresas

y los saleros se vierten sin superstición ni milagro.

Cuando el desamor ocupa uno a uno mis sentidos

ya nada es lo mismo, amigo,

mi boca solo distingue el amargo sabor de la soledad.

Ediciones Torremozas

Ahora llega la resaca


Ahora llega el bajón.
La resaca del tiempo perdido.
Del amor abortado.
De la soledad vencida en imágenes difusas de esplendor.
Ahora llega el silencio,
abandonar la espada,
intentar sumergirse en el olvido,
dejarse llevar por la quimera del naufragio
en volutas de sal embravecida.
Ahora solo queda mirar hacia atrás
y dar por bueno todo lo aprendido,
aunque no fuera cierto.

Tiempo de piedras


Duras, redondas, grandes, pequeñas.
Místicas y profanas.
Silenciosas y esperpénticas.
Lascivas, tímidas.
Olvidadas.
Las que hieren,
las que reafirman,
las que nos hablan de la soledad de la vida.
Como diría León Felipe:
«Así es mi vida,
piedra,
como tú»


El silencio


Vuelve ese pederasta lascivo y desenfrenado.
El insaciable verbo retenido,
el corazón apuñalado,
el ovario sangrante y descuidado.
Vuelve la moral impresa en las viejas fotografías,
en los añejos silencios,
en la palabra que nunca se dice
porque tampoco se piensa.
Vuelve y volvemos al abismo.
Ya lo dijo el poeta:
«El amor es una condena solo apta para suicidas.»

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