Archivo de la etiqueta: muerte

TODOS MORIMOS, INCLUSO CAMILO SESTO

A todos los seres vivos, un día u otro, nos llega la muerte. Quizás a hurtadillas, en silencio, anunciada, presentida o por sorpresa. Es el único regalo que nos entregaron nuestros ancestros nada más nacer. La única voluntad de esos … Sigue leyendo

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La muerte y la vida en el ring del calendario

Esta semana la muerte me lo ha trastocado todo. Me he dejado la plancha a medias, el cocido en el fuego y a ver como le digo a mi hija que no llegaré a tiempo a la salida del colegio. … Sigue leyendo

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Elegía otoñal para un perro en blanco y negro

Se ha ido al revés de como vino. En silencio. Como durmiéndose en el alambique del sueño. Como recién nacido a la templanza del sosiego. Se ha ido pero se quedan los incisivos profundos en las huellas soterradas de la … Sigue leyendo

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La muerte, el olvido y la memoria

Los muertos solo quieren paz, por eso levitan por los huertos húmedos de la memoria, como escolopendras de verano, ajenas al calor y al llanto, a la inmediata luz de los cuerpos ascendentes. Los muertos quieren ser dignos y efímeros, … Sigue leyendo

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A contracorriente

A veces una se cansa de hablar a contracorriente. De pensar a contracorriente. De llorar a contracorriente. De desnudarse a contracorriente. A veces una se cansa de vivir (con o sin corriente). Y entonces quieres ser tortuga para que no … Sigue leyendo

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Sueño, muerte y eternidad

Quiero dormir sobre el anonimato gris de la piedra y el musgo, dejarme caer por los barrancos perpetuos donde las rapaces inventan coreografías de lluvia. Ser, sólo, mármol de cementerio, adobe de balneario o granito circunspecto en los templos del … Sigue leyendo

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Volviendo siempre

Pues sí, Marichis, parece que una se queda durmiendo, de repente, entre la última sílaba y el primer suspiro en suspenso de un verso enloquecido y mohoso. Que se recluye del mundo y su tránsito, de la vida y su … Sigue leyendo

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Así quiero que llegue

Por aquí, más dentro de la propia memoria, más al sur del enconado habitáculo donde dormita el silencio, más allá de la profundidad que ocupa el eco de la despectiva soledad. Sin miedo, aleteando como un febril carámbano de lluvia que buscara … Sigue leyendo

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Llegada la hora

Llegada la hora intentamos irnos, dejamos de respirar, nos cierran los ojos y se llena de vacío la memoria fugaz del calendario. Se cubren de cera las oraciones inventadas y un tímido halo de bondad y pergamino sobrevuela el tejado … Sigue leyendo

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