SOMOS Y PERSISTIMOS


Entramos en los bares.
Comentamos las noticias.
El rumor de las paredes.
Nos quejamos.
Culpamos, escupimos y arañamos la memoria silenciada por el miedo.
Somos una generación-puente entre una dictadura atroz y una democracia ciega.
Somos el resultado de una historia no resuelta.
La herida sigue supurando.
No me pidáis pasar página.
Somos el eco que todavía resuena más allá del impío temblor de las cunetas.
No estoy preparada para la falsa tolerancia.
Sigo en pie con el dolor artrítico de la esperanza.
El humo sólo es la niebla que adelanta el gozo del mañana.

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BATALLAS ABIERTAS


Tengo tantas batallas abiertas en mi vida que ya no sé por dónde empezar.

Tan pronto estoy en Stalingrado, en Waterloo, en el Ebro o en Constantinopla,
como de repente aparezco en las Termopilas, en Berlín, en Trafalgar o Lepanto.

Me aparecen Napoleones, espartanos, reyes imperialistas,
césares o dictadores bajitos y con bigote,
seres del inframundo, de la historia desbocada y persistente.

Acabo de desenfundar la espada, el fusil, la ametralladora y hasta la bomba H.

Soy más peligrosa que el pedo de un político retenido en el intestino bajo de la constitución.

He tocado fondo, de nuevo.
Sigo envejeciendo, afortunadamente.
Seguimos cabalgando, querido Sancho.

Los perros ladran.

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SEPTIEMBRE


¿Y si te das cuenta que has equivocado el camino?
¿Y si de repente no has besado suficientes ranas?
¿Y si no hay luz detrás del túnel?
Detrás de la nada siempre hay un septiembre.
Detrás del vacío de la incertidumbre, el vértigo de saber que, quizás,vas a morir mañana.
Mientras tanto…
sigamos cantando.

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El final del verano


Amigos enterrando los pies en la arena de la playa.
Vecinos quedándose atónitos ante la misa del domingo.
Familia que trabaja o que disfruta de otras fronteras.
El calor.
Una paella.
La indecencia de los años vividos.
El sueño de querer ofrecer y no poder.
El sueño de que septiembre será mejor.
Otoño viene cargado de ilusiones.
No estoy muerta.
(Aunque, a menudo, lo parezca)

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Estoy preparada


Señor,
estoy preparada para morir.
Creo que ya lo he visto todo, o casi todo.
He sobrevivido a una dictadura, al Sida y a los discursos de Rajoy.
(Los Borbones siguen estando pendientes, pero me temo que me sobrevivirán a mi misma y a toda la humanidad)
Estoy vacunada sobre la intolerancia, el destino y la imbecilidad.
Hoy me han brotado dos canas nuevas y la muela del juicio anda buscando la independencia.
Una puerta nueva se abre.
Entra oxígeno.
Respiro.
Señor,
estoy preparada para vivir.
(Bendita resistencia.)

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Lo más fácil

Lo más fácil es callar.
Asentir.
Sonreír.
Olvidar.
Bajar la cabeza y dejar que el destino sea la mejor respuesta.
Lo más fácil es dejarse llevar por la corriente.
Por eso muchas hemos elegido lo difícil.

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El oficio teatral

A Pepe Albert

El oficio teatral es, junto a otros de “dispersa moralidad”, uno de los más antiguos del mundo.
Uno de ellos, ya se imaginarán cual, se realiza en un burdel y el otro sobre un escenario. En ambos casos el único objetivo es ofrecer placer. El placer justo para llenar el estómago, saciar la sed y sentir que nuestra energía se renueva.
Pero, también es cierto que existe una clara diferencia entre ambos: si en el primero el placer es meramente físico y biológico; en el segundo el placer es para la mente, el espíritu y el alma. Todo lo que conforma la verdadera esencia del ser humano.

Hacemos teatro, vivimos el teatro y disfrutamos del teatro porque, en fondo, necesitamos encontrarnos y entendernos en esta vorágine que es la propia vida.
Por eso hay que ser muy valiente para sobrevivir al tránsito de este oficio vistiéndose con la piel, la voz y el alma de vidas ajenas.
Hay que ser muy valiente para ser actor.
Pero, sobre todo, hay que ser muy valiente, y muy generoso, para conseguir que ese mutis por el foro, sea tan perfecto, que conmueva las fibras de nuestro corazón y se manifieste a través de los aplausos. Es ahí donde el teatro cobra vida y encuentra su razón de ser.

Para el Grupo de Teatro de Aulas de la Tercera Edad, y para mí, personalmente, ha sido todo un honor contar con tus consejos, con tus aprobaciones, con tu larga experiencia y, sobre todo, con tu respeto por una labor de la que intentamos aprender día a día.

Gracias Pepe, amigo, por enseñarme tantas cosas.
Gracias, por resistir y persistir.
Te llevo en el corazón. Te quiero.

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Yo también te creo

No es No

Lleva cuidado.
Vuelve pronto.
Pide que te acompañen.
No sonrías demasiado o pensarán que quieres algo más que ser educada.
Bájate el dobladillo de la falda.
Alarga las mangas y escóndete el pecho.
No te diviertas, porque creerán que eres fácil.
No seas feliz, porque también creerán que eres fácil.
No seas mujer, porque ellos siempre creen que eres fácil.
Yo también he sido violada,
vilipendiada, ultrajada, mancillada, deshonrada, violentada y atropellada
por un país en el que la justicia acaba de fallecer
en el mismo vértice de un coro fálico de descerebrados.
Yo también te creo.
Estoy contigo.
Estamos hechas del mismo barro.

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Reflexión para una Navidad difusa

Estamos hechos de humo,
volutas de purpurina y nicotina,
llegadas y despedidas,
risas y llantos.

Estamos tiznados con el barro del Génesis
y las brasas del Holocausto.

Poseemos el don del gusano,
el alma del roble
y la eternidad de un copo de nieve.

Sólo somos el aliento que se queda prendido
en el labio amante,
en ese segundo preciso de un éxtasis lírico
y apenas percibido.

Somos, apenas, un placer errante
en la calentura inmediata de Dios.

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No existen


Chus, espéranos.
No existen los días iguales.
Cada segundo lleva impreso un aroma a distinta ingenuidad, a díscola aventura a enamorado vértigo sobre la cima del mundo.
No existen ojos iguales.
Cada iris regala unos paisajes distintos, con sus barrancos profundos con sus valles preñados de amapolas y botón de almendro.
No existen personas iguales.
No existen.

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