Bienvenidos al hogar de mi alma
La memoria, de repente, se nos vuelve frágil.
Todos somos emigrantes.
En algún momento hemos sentido la lanza del desprecio. La herida del abandono. El desgarro de la humillación.
El mundo es un infinito campo de refugiados abonado por los huesos del llanto.
Hemos entrado en el bucle descarnado del desaliento.
En el desordenado caos de la desmemoria.
Si ellas no pueden ser libres.
Yo tampoco.
Me gusta que me pregunten.
Me gusta responder.
Adoro sentirme como una voluta de humo que acaba disipándose en el eterno éter de la luz.
Quiero ser responsable de mi voz y mi palabra, de mi presente y mi pasado, del futuro que dejaré a mi hija y a los hijos que vengan poblando las inciertas tormentas de la Tierra.
Yo tengo derecho a responder.
Yo tengo obligación a decidir.
Yo tengo voz.
Voz.
Voz y palabra.
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