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Hoy es martes, pero bien podría ser lunes, viernes o domingo.

Podría ser primavera, invierno o verano.

Un pasaje del medievo, de la era espacial o de la prehistoria.

Hoy es hoy pero parece que fue ayer, un ayer que se descuelga por las cortinas con un rumor de sollozante perplejidad. Un hoy que bucea por los calendarios con el miedo singular de los presentes oscuros.

Es como si nos hubiésemos quedado encerrados en un reloj con el péndulo averiado en el que las manecillas sólo señalan la hora en punto de la quietud, de la obediencia, del silencio interrogante y mutilado.

Hoy es martes, como si fuera ayer.

Hace años éramos jóvenes. Inconscientes y valientes. Imprecisos, itinerantes y volátiles. 

Nos besábamos en las esquinas bajo las farolas que nos lanzaban sus mensajes intermitentes como pequeños flashes de pecados y oscuras conjuras de brujas anodinas.

Éramos jóvenes, nos amaba la vida y nosotros jugábamos a ser funambulistas en el alambre del deseo. Nos vestíamos con la incertidumbre del futuro mientras caminábamos con la sólida huella de sentirnos invencibles. 

Ahora estamos aquí. Otro 20 de abril, algunos años después. Ya no somos aquellos jóvenes, pero sí conservamos esa férrea soberbia de vencer cualquier batalla.

Ésta, también, la vamos a ganar.