La poesía no es un arte curativo.
Ni siquiera es didáctico y, en muchos casos, poco simpático.
La poesía no es nada tangible, ni se come ni embelesa,
aunque con pulpa de fresa, a veces,
el corazón mantiene estático
con un ácido fulgor de inclemencia obtusa.
No es rima ni canción,
tampoco sopor ni pancarta,
ni siquiera infama o destruye,
dilapida o engalana.
La poesía no es nada
por eso,
cuanto más desaparece
más se la ama.
Es tradición que un “ilustre” pregonero dé paso a los eventos extraordinarios o fiestas que se celebran en los municipios de España. Es ese personaje que, conociendo las tradiciones y el sentir de sus gentes, es capaz de hacer llevar la “buena nueva”, abrir la puerta y dar el pistoletazo de salida para la diversión y la alegría comunitaria. Claro que no siempre se cumplen todos esos requisitos, mucho menos cuando los pregoneros, más que introductores de la fiesta, son famosos que ofrecen su rostro y sus inigualables dotes para salir en los medios de comunicación sin apenas poseer un mínimo ápice de talento artístico.
Y que conste que, como diría la frase popular, “yo ni pongo ni quito rey”, y mucho menos tal cual está la monarquía con sus injustificables injusticias monetarias.
Que ya no estamos en la Edad Media, lo dicen los arcanos calendarios y los historiadores de moda, pero lo cierto es que el panorama político y social de nuestro país más bien dice lo contrario.
Que en el siglo 21 tengamos que seguir luchando por una educación para todos, por una sanidad para todos, y por una protección a los más débiles, es como si, de repente, hubiéramos retrocedido hasta el Pleistoceno de los derechos humanos donde había que recopilar piedras para defenderse un hueco entre la caverna de los ignorantes.
Pero esto es España, con sus fiestas y sus huelgas, sus escaseces y sus robos, sus injusticias y sus coronas.
Mientras tanto dejaremos que el cielo de mayo, al menos, nos siga dejando caer esta primavera que, como diría el poeta, “nadie puede detener”.
A veces llegan regalos que son pura vida,
latidos precisos, bocados en la nuca de la esperanza,
para saber que nada es tan baldío como una se imagina.
Gracias, hermana-amiga, por haber elegido mis bolsillos de palabras.
Te quiero.
MIS VERSOS SON TUYOS
A mi hermana Sacra
Mis versos son tuyos, ya no hay amor que menoscabe la átona tilde que pronuncian nuestras almas cuando los poetas nos reconocen en el purgatorio de las palabras.
Esos mismos poetas que planearon sobre nuestras cabezas en nuestros días de alcoba y pelos de gato,
de naranjas en un cielo crepuscular donde el papel gemía de placer
ante el mecanógrafo de tus dedos.
Sí, hermana, mis versos son tuyos, son de aquel sátiro andaluz que canta coplillas
en las negras aceras de una Nueva York infame,
de aquel que buscó su espectral Beatriz entre fuego y esperma de ángel,
de ese otro que con lengua asesina asestaba estoques a decrépitos nobles borrachos toledanos
allá donde el chileno era aún un nonato perfilando curvas de mujer en el paraíso de los eternos enamorados…
Mis versos son tuyos, tuyos y de nadie más,
son mis primeros pasos en mi infancia,
las efemérides de una pubertad silenciada,
de una adolescencia anárquica, de una madurez que promete ser firme y arropada,
porque tus brazos están ahí hermana… extendidos, pacientes, a la espera de que uno de mis versos,
tus versos, pierdan el equilibrio y caigan hacia el inevitable abismo de los que,
amamos tanto, tantísimo, la revolución del llanto.
LETICIA LEAL
Está claro que a los que andan por las grandes esferas les interesa poco la educación de los de abajo. Si no, es imposible entender que un solo colegio se cierre. Un aula cerrada es una herida en el mismo costado de un país libre. Y un país que deja de ser libre es solo pasto para buitres y cuervos descorazonados.
Aún sigo sin entender donde está el beneficio de los recortes en educación. Aún sigo sin entender porqué todos estos recortes los tienen que sufrir los de siempre.
Quizá, en el fondo, lo que no entiendo es donde ha ido todo ese dinero del contribuyente español que se ha colado, como por descuido, en esos bolsillos gubernamentales que ahora, de repente, dignifican un honor que no merecen.
Si un colegio se cierra no creo en nada, ni en mi país ni en los que lo gobiernan. La fe se ha colado por las alcantarillas de la inmundicia y ante el paisaje servil de ovejas obedientes que nos ofrecen, habrá que tejer alas sobre las encorvadas espaldas de la paciencia. Afortunadamente no somos máquinas, ni seres incapacitados para la memoria, ni siquiera tenemos estómago suficiente para tanta indigestión política y económica.
Y parafraseando al poeta yo os diría: “Podéis cerrar todos los colegios, pero nunca podréis detener la rebelión”.
El próximo martes, todos juntos, frente al ayuntamiento de Elda a las 8 de la noche. Por una educación libre. Por una educación para todos.
Por vosotros soy lo que soy:
un átomo imperceptible en la apergaminada soledad de un diminuto folio,
en la nada latente de las estanterías repletas de voces y llantos,
de risas y latidos,
de luz y oscuridad.
Por vosotros estoy viva,
me reconozco,
soy.
Una tímida eternidad
de un capítulo en blanco.
Decía Germán Copinni hace unos años que corrían “malos tiempos para la lírica”. Lo que no se aventuró a vaticinar es que correrían malos tiempos para todos: para el que trabaja, para el que emigra, para el que sueña, para el que espera… Malos tiempos para la cultura, para la sanidad, para la educación, incluso malos tiempos para nuestra arteria viva, el río Vinalopó.
No corren buenos tiempos para la gente honrada pero sí para los mangantes institucionacionales, con corona o derechos de urna. Sí para los que han hecho de su trabajo constitucional una argamasa de “quiero y no puedo”, “te doy y me dejas” o “espera… que después yo te voy a recompensar por tus servicios no prestados”.
Hemos vuelto, de repente, al Siglo de Oro, y, por lo tanto, no sé si es el mejor momento para la lírica, pero sí para la bufa y el escarnio, para resucitar a Quevedo, para santificar a Lope, es el momento estelar para que la voz del poeta del hambre se alce con la bandera inclemente de esos siglos que, como en un patético carrusel que siempre gira en torno a los serviles silencios, salga a la calle para vestirla de belleza y realidad.
Van a despedir a 24 profesores en Elda, hay que limpiar el río Vinalopó y un cierto tufo a presunciones indecorosas sobrevuela la Casa Consistorial. ¿Se puede pedir más?…¿se debe esperar menos?…
Lo cierto es que nunca han corrido buenos tiempos para la lírica, por eso quizás sea el momento de resucitarla de entre tanto escombro gubernamental.
Me gusta vivir entre la multitud.
Oler a la humanidad que se mueve, que no se rinde, que ama y odia a partes iguales y que sigue esforzándose en ser ella misma a pesar de las lluvias ácidas, de los impuestos críticos y de las mentiras burocráticas entre coronas y corbatas.
Me gustan los hombres y mujeres que se levantan cada mañana con un beso en la comisura de la esperanza, con un empujón más en los bolsillos medio rotos, con un halo de santificada promiscuidad en el encaje de sus enaguas.
Me gusta la libertad de elegir.
Ese vértigo de saberse viviendo en un laberinto de enconados rincones y avenidas amplias como caudales de río enamorado.
Hoy luz, mañana sombra, pasado, el destino de un eclipse que se escapa a la memoria de los astrólogos locos.
Me gusta el aroma de los calendarios iguales.
De los festivos encarnados.
De las noches con saliva y pesadillas.
Y el amanecer con sueño y sin tostadas.
Me gusta el olor a café con leche y el té de canela.
Me gusta el libre albedrío.
Me gustan los ángeles y los demonios.
El olor del vino y el aceite de oliva.
Me gusta ser yo y, también…
Me gustas tú.
Foto | La Comuna
Respiro a través de los poros del teatro.
Gracias por haber llegado a mi vida.
Que quede constancia:
“Soy afortunada, amo mi trabajo y sé que mi trabajo me ama a mí”
Como un escapulario de inusitadas alegrías seguimos celebrando que, al menos, seguimos vivos y que, por lo tanto, la curiosidad nos abre camino, la esperanza, el riesgo y la luz, la sutil templanza de una humanidad que camina hacia ninguna parte y hasta el mismo centro del incuestionable universo.
Estamos vivos, en movimiento y sabemos que, más allá de este desierto, hay un oasis donde abrevar con la sed justa de los héroes mínimos que alcanzan la fragancia descalza de la rosa que amanece.
Porque ya es primavera, porque acabamos de desembarcar del sueño, porque nos vamos despojando de las lanas y el miedo, porque, a pesar de todo los almendros ya estallan con una voracidad de siglos cavernarios.
Y también hemos celebrado el día mundial de la poesía, y las fachadas se visten de verso y se adornan, insinuantes, con rimas enamoradas de lascivas ternuras.
Y también hemos celebrado el día de todos los padres, de los que aman, de los que no descuidan su amorosa tarea, de los que luchan y esperan, de aquellos que saben ser algo más que semilla, algo más que fruto baldío en los anales de un tiempo roto.
Y ha sido tiempo para celebrar el día internacional de la felicidad, y el de nuestros compañeros de camino con síndrome de Down, y el de la vida, y el del calendario nunca detenido… y el del amor. Porque al final de todo solo nos queda este instante preciso en el que, pese a todo, seguimos apostando por el futuro de los ojos que abren horizontes nuevos.
Y al final te quedas temblando en el límite de cada verso
como esperando la extrema unción de los pecados idos,
de los deseos muertos.
Gárgola impasible escupiendo
eternas verdades sobre la soledad del mundo,
soy tuya,
tuyo es mi destino.
