-No es no.
(Hasta que llega un juez y dice que quizás, mejor, sí)
-Jamás llegaremos a un ayer dolorosamente lapidario.
(Hasta que una constitución obsoleta e inamovible proclame que, en efecto, no es no, o tal vez sí)
-La violación, la extorsión y el acoso, acaso, es un delito.
(Hasta que llega una manada, descaradamente aplaudida, y confirma la desvergüenza)
-El ayer se ha convertido en un muerto insurrecto y pluscuamperfecto. Un muerto como todos, silencioso y sin bigote. Mucho más pequeño de lo que era.
(Hasta que llega una voz que retumba bajo la cruz impertérrita sobre una montaña de una historia no resuelta)
Probablemente jamás tendremos suficiente llanto para curar tanta herida.
Para detener la revolución de tanto adverbio desbocado.
Para recuperarnos de esta marcha atrás en la que los perros han dejado de ladrar para lamerse la entrepierna de su victoria.
Después de 40 años yo también necesité reflexionar, cambiar de talla, tintarme las canas y ajustarme la voz, y la palabra, de un futuro que empezaba a latir en mi casa.
Si hace 40 años celebré su llegada, ahora necesito celebrar su resurrección.
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